Abel Veiga praf de pușcă dimineața

Melodia aceea, „Al alba”, a răsunat și a ciocănit de când ne-a părăsit în urmă cu câteva săptămâni

Opiniile conexe

Conținut exclusiv pentru utilizatorii înregistrați în ABC Despre mutația constituțională

praf

Cine nu-și amintește de Aute, poezie și verb pur, artist total, umanitate extremă și sensibilitate agonizantă. Da, praf de pușcă de dimineață. Melodia aceea, „Al alba”, răsună și ciocănește, de când ne-a părăsit și acum câteva săptămâni. De multe ori m-am întors să ascult, să mă bucur, să redescopăr măreția și subtilitatea versurilor cântecelor și acordurilor sale. Sublim. Unic. Iar cei care cunosc melodia știu perfect că alte cuvinte preced praf de pușcă de dimineață și că sunt „naibii dansul morților”. "Acest dans tăcut".

Dansul acestei pandemii, al acestui crud coronavirus ne-a lăsat mii de morți. Mii de povești, mii de ființe umane unice, irepetabile, care și-au pierdut viața și au făcut-o în condiții umane extrem de solitare. Numai timpul atenuează și alină oarecum durerea celor mai directe familii la ceea ce a însemnat că o persoană dragă a murit în ultimele săptămâni. Dueluri în singurătatea durerii, dueluri în cea mai autentică intimitate a sentimentelor și unde nimeni nu poate exprima lacrimile neputinței, furiei și durerii. Chiar și aici o stare de alarmă ne-a rupt momentan. Nu există durere în care să nu existe tristețe și lacrimi unde durerea reapare. La fel de mult ca Spania declară jale că nimeni nu urmărește, nu aude, sau vede, și, din păcate, cu greu se simte și oricât ar purta unii un doliu negru exagerat și riguros. Pentru că jale intră înăuntru, străpunge, stoarce, suferă, doare și rănește pe cei care au lovit asprimea inumană a unei morți umanizate, dar o boală dezumanizată până la frigul extrem.