ARIEL GARC; LA
A fost o altă generație pierdută
copiii lor nu aveau viziuni care să poată fi adăugate posterității.
Nu poseda printre rândurile lor
talentul unui Hemingway sau al unui Faulkner.
Niciunul de-al tău
niciodată nu a îndrăznit să folosească un cuvânt ticălos,
improviza chiar și un gest (orice gest)
că înainte nu era aranjat.
El nu s-a închinat profeților. Nu i-a linșat pe trădători.
Aceasta nu a fost cu siguranță o generație viitoare.
A rătăcit singur pe tot pământul
Admirând cu ochii unui călător nebun cenușa.
El a fost întotdeauna loial.
Nu s-a angajat în lupte furioase,
nici nu a construit tranșee sau baricade
să înfrunte vremuri dificile.
La vremea lui nu existau tronuri abdicatoare.
Oamenii lui îmbătrâneau într-o claritate ruinătoare.
Erau aproape fericiți.
ÎN BUCĂTĂRIE
Ai crescut părul cenușiu și varicele
Printre caserolele vechi.
Și o față slabă
Uns cu unsoare
Și o tăcere de abulia,
Și amintirea vizibilă a unei tuse
POET STRĂIN
Acest poet străin
nu iese pe terasă.
(Nu vei ști niciodată dacă o femeie
ea și-a aranjat părul
în fața unei oglinzi
în clădirea de vizavi
Nici el nu citește
Dostoievski. Nu se închide
deci nici o carte
să deschidă o altă bere
nici nu te gândi cât de plictisitor
Dostoievski, berea,
femeile, cărțile,
în timp ce afară
oamenii merg, mănâncă,
fumează sau calmează
sub acest soare murdar
Acest poet străin
într-un oraș străin
nu așteaptă nimic
(nici măcar moartea)
știu, de asemenea, pozitiv,
că nu se va întâmpla nimic.
SE ARĂ CA TINE, PAUL
. ... îl auzi măsurând distanța
Și acolo îți arunci sufletul
Paul Celan
Acel oaspete care înainte de căderea nopții
Am schimbat un ultim salut cu umbrele
Domnul acela impasibil - inamicul acela-
Pleoapa întredeschisă și furișă
nu am venit să te văd, nu am venit aici
căutând poeziile tale.
Mâine când te trezești,
Praful unor pantofi
Va fi din nou singura lui urmă
Și rezonanța vagă a câtorva pași
În camera pustie
Și poeziile tale, mut ca ieri pe masă
Și ai spus: cred în țară la fel de adânc ca noaptea/cred
În motivul pentru care trebuia să trăim fiecare zi ca o petrecere.
Și în propria noastră istorie necredincioasă
În povestea unui popor/răsucită în povestea odinioară a soarelui
În poveștile albe, negre, roșii, albastre, galbene
-întreaga gamă cromatică a atâtea cosmosuri nerezolvate
Arzând brusc peste capul meu în flăcări-
pe o hartă confuză, prevestitoare:
pe amiralul cu ochi duri
Cine căuta aur și a descoperit râuri de sare
Cine a tânjit după rute și a găsit mlaștini:
O insulă verde nerambursată între ploi
la acei bieți indieni fără alt fum ritual decât tutunul
Fără altă pâine decât o mizerie făcută dintr-o rădăcină întărită ridicolă,
Fără trecut, fără temple, fără un singur vas, poate venerabil:
câțiva cel mult, fericiți.
Și la primul copil: și, probabil, primul mort.
Cred ? și este o conversație caldă în întuneric, un firicel de fum în spatele căruia
în ceasul care se reconstruiește minuțios, noapte de noapte,
un dispozitiv care se năruie printre stuf
În satele plecate unde praful de seară devine violet:
Bejucal, Santa María del Rosario, la distanță Guáimaro