Idiotul

Blocat în delirul meu pre-nomad, am ajuns să cred că scopul meu este înălțimea singularității, adică că sunt o ființă unică și de neînlocuit care, în plus, se bucură cu meditațiile sale despre

Am motive „istorice” care explică stăpânirea mea personală, printre altele că, se pare, anul nașterii mele a fost anul morții artei, ceea ce s-a întâmplat datorită unor cutii de spălători Brillo într-o galerie din New York. Din fereastra lui Warhol, un Don Tancredo hipnotizat de stelele cadavre, a ieșit marfă otrăvitoare. Aceste supe Campbell au fost, astăzi știm, apogeul indigestiei. Atunci ar veni cel mai rău: arta crudă, radicalismul subvenționat, bucătarii blocați în unguentul bienalismului. Chiar dacă decid să pun toată mizeria în bulion, în adânc sunt colaborator sau, nu mi se ascunde, o persoană incapabilă care nu poate atinge nici măcar nivelul de băiat de bucătărie.

---