Leviathan - Banalitatea criminală La Cabecita
În interiorul traiectoriei ascendente a cineastului rus Andrei Zvyagintsev, Leviathan se numără ca cea mai mare realizare a sa până în prezent și ca o contribuție notabilă la un anumit tip de cinematograf care împărtășește un aer familial incontestabil cu cel al turcului. Nuri Bilge Ceylan. Rudenia lui Leviathan cu Once Upon a Time in Anatolia (2011) și Winter's Dream (2014) este incontestabilă, iar în toate cele trei lucrări putem vedea reflectarea în lumea rurală a decăderii și ruginii a două puteri antice, Rusia și Turcia, în ore atât de scăzute încât doar o politică externă heterodoxă și eșuată este capabilă să ofere orice indicație a ceea ce ambele țări au reprezentat în trecut. Înarmat acești cineaști cu o lupă dezbrăcată de beteală și bombastul pe care guvernele celor două țări ni-l transmit de obicei, în personaje stagnante, fără așteptări sau degradate la extrem, recunoaștem aspectele greață ale unei realități care intuim, dar că niciun mijloc de comunicare nu ne oferă posibilitatea de a le observa cu această claritate.
Leviatanul, la fel ca cele două filme cu care l-am comparat, este impregnat de o combinație admirabilă de ambiție artistică și abilități de observare la sol. Există însă un detaliu important care separă acest remarcabil film de Zvyagintsev de cel mai recent de Ceylan și este absența totală (și paradoxală în cazul unui cineast rus) a unui spirit cehovian în personajele sale principale. În ele nu există nicio urmă de iluzii pierdute, de bune intenții corupte de trecerea timpului sau de cariere promițătoare trunchiate de greutatea degradării mediului. În Leviathan, corupția este integrală, iar lipsa speranței, absolută; talentul nu există și posibilitatea de a empatiza cu orice demers al protagoniștilor săi, aproape nul.
Începutul Leviatanului ne oferă indicii cheie pentru lumea noroioasă în care urmează să ne cufundăm: avioane maritime tulburătoare de corpuri în ruină și valuri furioase, cu o lumină slabă și slabă, spun clar că nu intrăm într-un teren ușor și nici vom vedea o poveste optimistă. Folosind fotografii care sunt în general lungi și distanțate, Zvyagintsev optează pentru a apropia încet camera de fotografiat de personaje și pentru a face complotul să se desfășoare predominant sub o lumină languidă, tipică scenelor de noapte în care se mișcă protagoniștii.
Titlul filmului face o aluzie transparentă la puterea politică, în starea sa cea mai primitivă și goală, iar lumea politică pe care Zvyagintsev vrea să ne învețe este foarte reprezentativă nu numai pentru Rusia de astăzi, ci și pentru involuția autoritară care pare să călătorească în planetă și în care fiecare tip de ideal este aruncat ca element pentru acțiunea publică și exercitarea puterii, brutală și interesată, devine un scop în sine. Prezența repetată a Bisericii Ortodoxe și a reprezentanților săi vulgari, legitimatori ai abuzurilor și gata să consacre starea de fapt existentă printr-o vorbă teologică răuvoitoare și de colț, este o modalitate de a oferi o estetică puternică acestei puteri, întrupată într-o Primar atât de lipsit de substanță, încât intuim că fără această poziție nu ar fi altceva decât un mafiot meschin.