Flacăra pe zăpadă (Víctor Serge, poem 1921) - Fundația Andreu Nin
Petrograd- Moscova, 1920-1921. Referință originală: «La Flamme sur la Neige», Clarte 33 (1924), pp.208-10. Traducere Pello Erdoziain.
Zăpadă și noapte. Cât de grele sunt încărcăturile. Poticnindu-se în albul adânc și înșelător al zăpezii. De jur împrejur, bărbați se duc cu puști. Finlandezii albi arată ostilitate pe fețe, închise, dure, grele. Ei tac. Butoaiele pistolelor lor par trase la pământ. În întunericul unei cutii de santinelă pe un pod mic, un bărbat își apucă pușca cu ambele mâini. Un capac de astrakhan încoronează o haină gri pal și fața subțire a unui țăran. Îi salutăm fără accentuare, cu inimile încleștate, cu vocile joase în ciuda exaltării: „Bună, fraților!” Nu văd ochii în marile umbre ale fețelor care se întorc spre mine. Bărbatul întreabă cu blândețe: „Ai pâine albă?” El ia pâinea fragedă. - Golodno? Iti este foame? - «Da, nu este nimic», răspunde el doar la porțile imensei Rusii, fratele nostru, soldatul roșu, stă în picioare în mijlocul frigului, nopții, foametei - și singurătății.
Unul este flămând, dar asta nu este nimic.
Noaptea albă cu izbucnirile îndepărtate ale proiectilelor, pasaje abrupte între străzile goale, asprimea ancorării cu baionetă. Mâinile se amorțesc lipite de pușcă. Dar această miezul nopții de paliditate infinită cu liniște și așteptare se transformă într-o pace singulară. Te simți aproape eliberat. Gratuit, simplu, calm.
Pușcile în poziție verticală, încrucișate între ele, stau în fața ușilor închise. Pașii noștri sună în casele necunoscute ale moliciunii. Fețe de anxietate, lămpi care se aprind brusc în întunericul gri. Ziare care cu greu pot fi descifrate în fața ferestrei. Ochii îngroziți pe care îi explorezi într-o privire pătrunzătoare și tristă. "Minți?".
Întoarcere. Oboseală. Greutatea puștilor. Necesar. Necesar. Vom face viața nouă.
Mulțimea - această mulțime hotărâtă concentrată în vasta încăpere patrulateră, cu coloane albe, Palatul Tauride, această mulțime în poziție, delicată, dornică, aplaudând cu bucurie vorbitorul: Omul cu spatele arcuit, o coamă lungă și groasă de păr gri. Chipul energetic al unui intelectual, vocea accentuată, gestul categoric care proclamă determinarea maselor de a câștiga. Proclamă teroarea.
Cântecul mulțimii.
Femei tinere, nepăsătoare de a fi elegante sau cochete, dar ce curaj! - cu părul scurt, busturile ascunse în spatele hainelor de piele sau a unei bluze militare; muncitori, soldați, țărani, marinari, mulțimea cântând Internațională după rămas bun din morți.
Mulțimea asta vrea să trăiască, să creeze viață. Dar câți dintre aceștia sunt deja morți?.
Acest imens oraș alb, totul în tăcere. Deoarece nici măcar sania nu face zgomot în zăpadă. Pașii nu rezonează. O mare lumină palidă asupra lucrurilor. Râul Neva, larg, între cheile sale de granit roz s-a solidificat sub zăpadă. În depărtare, turnul de aur al cetății Catedralei Petru și Pavel.
Bieții oameni zdrențuiți, mulți adolescenți, unii copii care purtau puști, cu curelele adesea înlocuite de frânghii. Mâinile acestor bieți oameni amorțesc de frig. Trecerea lui gri și nefericită a perspectivei Liteyni, într-un anumit ritm. În vârful unei baionete un steag roșu. Batalionul Muncitorilor din districtul Narva.
Într-o baracă plină de viață - pereții îi arată pe Marx și Lenin încadrați cu panglici roșii - acest grup avid din jurul nostru, fața fermă și sfidătoare a agitatorului, ochelarii cu margini de aur, acei ochi puerili serioși, conturul comic al nasului mic tovarăș într-o jachetă de piele, îngrijirea mustaței cazacului - întrebările sale nebunești - „Demobilizarea?” Clasa muncitoare a Franței? Se răspândește Revoluția? . » Furia, angoasa, se revoltă împotriva faptului că trebuie să răspundă acestor bărbați, această femeie: Nu ești singură.
Această față fără o frumusețe aparentă, fața largă, acele ochelari neplăcute cu rame de metal alb în spatele cărora exista întotdeauna același aspect serios, pierdut, puțin îndepărtat, foarte atractiv, ceva de înțeles și moale. Munca noastră durează până în zori. În zori, așezat pe un prag de fereastră, pe piața pustie (formidabila masă de granit a Catedralei Sf. Isaac, enorma cupolă aurie; palate reci dreptunghiulare și aranjate pe baza acestuia, acest călăreț de bronz fin din altă perioadă) Căutarea noastră, gândirea noastră, raționamentul nostru rece. (". Este imposibil să putem dura mai mult de șase luni, cel puțin.") Ceea ce ne face să zâmbim cu toții, plini de încredere nelimitată.
Această mulțime în zăpadă, în soarele amiezii, urmând sicriele acoperite cu ramuri de pin. Panglici roșii, bannere. Un fulger auriu lovește turla Amiralității.
Cântece, cântecul care se ridică. Există rugăciuni și suspine în adio de la mulțimea celor vii la mulțimea morților.
Aici dorm, în spatele unui bastion de granit, unii spânzurați, împușcați, decapitați, alții morți de tifos; care toți l-au dat din sufletul lor. Au murit pentru revoluție. Atât de des există aceste înmormântări pe Champ de Mars .
Patru mii de soldați, țărani din Viazma, Ryazan, Tver, Orel, Viatka, Perm, - ruși, tătari, kirgiz, Chirkisos - patru mii de soldați hrăniți cu hering uscat - tare ca pietrele, făcând sângerarea gingiilor - hrănit patru sute de grame de pâine neagră zi, îmbrăcată în această iarnă înghețată, în haine vechi ale Marelui Război, bătând din palme ca niște copii și râzând, glumind și fredonând. Camera, tapițată în catifea albastră aurie a Teatrului Imperial vibrează brusc cu acea bucurie umană clară, pentru că un artist suveran a cântat.