Acuz, Madrid sub bombe; HERALDO DE MADRID
Ceea ce urmează nu este o cerere. Este actul unui grefier judiciar. Fac inventarierea ruinelor, număr morții, cântăresc sângele vărsat.
Am văzut toate imaginile Madridului martirizat, pe care voi încerca să le expun în fața ta, deși, în majoritatea cazurilor, sfidează descrierea.
Nu mă preocupă literatura de propagandă sau rapoartele acoperite cu zahăr ale ministerelor de externe, nu ascult sloganurile niciunui partid sau ale Bisericilor. Poți să mă crezi.
Vă rog să mă credeți. Aceasta este mărturia mea. Tu însuți vei judeca.
Primul bombardament real asupra Madridului a avut loc pe 4 noiembrie, când a început asediul real al capitalei. Totuși, sacrificarea metodică a populației civile nu a fost întreprinsă decât la 16 noiembrie.
În zilele anterioare, multe femei și copii fuseseră uciși, în principal în apropierea aerodromului Cuatro Caminos (Vientos?). Erau fapte de război. Artileria oarbă trebuia să-i ierte pe inocenți și să-i omoare pe oamenii înarmați. Prin urmare, nimeni nu se gândește să protesteze sau să fie indignat dacă o scoică, la un kilometru de linia de foc, zdrobește un păstor de capre în vârstă. Aceasta se numește război ...
Cu toate acestea, în noaptea de șaisprezece s-a întâmplat ceva cu totul diferit ...
Întunericul care înconjoară Madridul este atât de gros încât ar putea fi tăiat cu un cuțit. Cerul nu se vede, dar, din cer, suntem văzuți.
Șoapte, zumzeturi, hohote ... Cu un crescendo impresionant, apar avioanele rebele. În întuneric, luptătorii guvernamentali nu-i pot urmări.
Neputincioși, auzim deasupra noastră acea vibrație muzicală profundă, care anunță moartea.
Mai întâi detonări înăbușite, apoi sfâșietoare ...
Ochelari care geamă încet. Ferestre care se deschid sub o forță invincibilă.
Și toate acele zgomote care vor deveni în curând familiare: călcarea celor care fug; sirenele ambulanțelor care transportă răniții; suspinele femeilor care, lângă noi, își ascund capul în batiste; forfota bărbaților care merg călcându-și călcâiele, pentru a se convinge că nu le este frică ...
Și, mai presus de toate, mai presus de orice altceva, sunetul inimii bătând din ce în ce mai repede ...
Primele bombe distrug spitalul provincial și spitalul San Carlos.
Oamenii mai în vârstă care încă se pot descurca singuri ies din dormitoare, aleargă pe scări, se înghesuie adânc în subsoluri, luptă cu înverșunare pentru „cele mai bune locuri” cu toată puterea lor.
Invalidul, bolnavii, cad la pământ și se ascund sub paturi. A doua zi dimineață personalul va găsi cinci sau șase care au înnebunit și trebuie să fie smulși din aceste adăposturi de râs cu forța.
În întregul cartier dintre Plaza de las Cortes, stația Atocha și Calle del León, bombele continuă să plouă.
Pe strada San Agustín, arde o casă pe care un proiectil s-a deschis de sus în jos, ca și cota plugului deschide pământul și răspândește focul către casa de vizavi.
Ar fi ținta hotelul Palace, unde zac mii de răniți? Nu stiu. Cu toate acestea, patru hituri îl încadrează metodic. Forța exploziilor distruge cristalele groase de centimetri. La fel ca în Spitalul San Carlos, bărbații se aruncă de pe paturi și încearcă să fugă; bandajele se anulează, rănile se redeschid ...
O bombă incendiară cade pe acoperișul ambasadei Franței, pe strada Villalar. Sosesc la timp pentru ao stinge, dar clădirile din jur ard ca niște torțe. La cinci dimineața, strada este încă pe foc.
Noaptea domnește o confuzie oribilă, luminată de străluciri mortale: se împiedică de brancarde, se ciocnește cu răniții care, în lumina flăcărilor, își privesc sângele curgând pe asfalt.
La colțul Alcalá și Gran Vía, o mână mă apucă de picior. Scap de el în același timp în care aprind un chibrit, mă aplec asupra ființei care a fost condusă la acea linie de salvare. Este o tânără cu nasul deja ascuțit din apropierea morții. Nu știu unde este rănită, dar haina ei este roșie de sânge. El murmură:
„Uite, uite ce au făcut ...” Și mâna lui conturează un gest vag. Un alt meci. „Uite, uite”, repetă vocea.
Mâna fără sânge continuă să arate ceva. La început, mi se pare că ceea ce se răspândește pe trotuar este un bazin de sânge.
Mă aplec din nou și, sub niște cioburi de sticlă, văd un băiețel zdrobit.
Mâna albă arată spre cer, luându-l ca martor și cade din nou.
Un alt meci. Colegul meu Flash, de la Journal, care m-a ajuns din urmă, se apleacă asupra femeii rănite ca mine.
„Este moartă”, spune el.
Este adevărat. Ultima respirație și un spasm de agonie au deschis halatul. O rană oribilă, s-ar putea spune că făcută cu cuțitul unui sadic, i-a rupt corpul de la sânul stâng la șoldul drept.