Un alt Paramo
Charles Wright. Selecția „Limbă pierdută. Poezii selectate”
* Traducerea a fost făcută de Adalber Salas (Caracas, 1987). Poet, eseist și traducător. Autor al cărților de poezie La arena, el cristal (Editorial Equinoccio, 2008; Ediciones del Movimiento, 2015), Extranjero (bid & co. Editor, 2010; Común Presencia, 2012), Suturas (bid & co. Editor, 2011) și Heredar la tierra (Común Presence, 2013). De asemenea, a publicat volumul Insomnios. Eseuri despre poezia venezueleană (bid & co. Editor, 2013). Câștigător al XXXVI-lea Premiu de Poezie Arcipreste de Hita pentru volumul Salvoconducto (Valencia, Pre-Textos, 2015). El este, de asemenea, coautorul cărții Zilele trec, iar formele revin în jurul operei sculptorului Harry Abend. Au fost publicate traducerile sale din The Atlantic Man, Agatha and Savannah Bay, cărțile Marguerite Duras, Artaudlogy, o selecție de texte de Antonin Artaud și Laudă a creolității lui Barnaba, Chamoiseau și Confiant. Împreună cu Alejandro Sebastiani Verlezza a organizat antologia Poetas venezolanos contemporains. Parcele încrucișate, destinații comune. În prezent, el funcționează ca codirector al bid & co. redactor, ca membru permanent al comitetului de redacție al revistei POESIA a Universității din Carabobo.
Corpul copilăriei
Aceasta legată de încheietura mâinii mele este o frânghie de stele.
Acesta este un tren care scoate amprentele inutile ale morților.
Nu este suficient să cânți și să o iei de la capăt.
Nu este suficient să ascunzi alfabetul
Și ascultă așteptând
în timp ce vine și pleacă,
Menținerea vieții lumii,
Poeziile mele acum într-o singură limbă
că în sfârșit înțeleg,
Tablete mici de sare frecate de vânt până se omogenizează.
Nu este suficient să transformați înfloriturile.
(Apa adâncă este ceea ce vor manifesta albumele,
lumină zimțată apoi fără dinți,
Luna trăgându-și cârligele
Peste lacuri și fundul mării.)
Aceasta este o buză de zăpadă și o buză de sânge.
Portretul artistului cu Hart Crane
Veneția la sfârșitul lunii august, afară după prânz și Hart
Își scoate țigara într-un pahar de vin,
Fața lui era umezită și antiseptică,
Cam ca moartea sau un nor moale.
Lumina apoasă a viitorului tău atârnă încă de pergola.
Tema tuturor poeziilor este ceasul,
Mi se pare, acele mici mâini de neatins care se închid peste sânii noștri
În fiecare noapte și se întind în fiecare dimineață, deget cu deget,
Sub noua greutate a soarelui.
Încă o zi este o zi mai puțin.
Scriu acest poem de câteva săptămâni acum
Cu un creion din ploaie, ștergându-mi fața
Și chipul prietenului meu, elaborând un limbaj în care nu rămâne nimic.
Lumina soarelui nu are o astfel de dorință.
În micile bălți ale cuvintelor noastre, meseria lui este strălucirea.
Cealaltă parte a râului
Din nou este Paște, cade puțină ploaie
Despre privighetoare și muscă,
despre Chevrolet
și bucuria ei purpurie,
Despre antenele TV strânse de-a lungul dealului -
Paște din nou și palmierii se înclină
Adânc sub greutatea poverii sale,
bălțile întunecate primesc
Orice li se dă
Și nimic nu stă dincolo de sine, ci jumătate -
Paștele, cu toate gurile scurte deschise în ploaie.
Nu există metafore pentru nenorocirea primăverii,
Oricât de mult ar arăta frunzele trandafirului ca inimile de bronz
Indiferent cât de mulți pruni se strecurau în vânt.
Am petrecut săptămâni întregi gândindu-mă la râul Savannah,