Absențele fiecăruia, durerea fiecăruia Rulfo, Betleem, mort
Rulfo, corect, cu prietenul său Shake. Foto: Veronica Heusch.
Face câteva săptămâni am scris chiar aici a articol de opinie în care am construit o poveste care a rătăcit prin durerea de a-și lua rămas bun de la o persoană dragă pentru a exprima exact asta: durerea care provoacă moartea celor pe care îi iubim. Am descris în ea cum am tratat moartea lui Rulfo, un câine pe care mi l-a dat viața și asta timp de paisprezece ani mi-a dat o lecție continuă în iubire ignifugă, nepieritoare, imuabilă. Am descris durerea din cauza morții lui un prieten de care nu am putut să-mi iau rămas bun și mi-am imaginat durerea rudelor, prietenilor și rudelor care, în perioada cea mai gravă a pandemiei, nu au putut da ultima revedere a ta pentru că în acele săptămâni spitalele au trimis cadavre pe bucăți.
Acest articol a fost și este un tribut adus absențelor fiecăruia, durerii fiecăruia, iubirii pe care am dat-o bine și care ne-a învățat ce dă viața. Rulfo, Belén, cei 30.000 de morți din primul val al pandemiei ... Să ratez, acesta a fost titlul.
De când Rulfo a murit, oriunde aș merge, răspund exact la același lucru: „Dacă un geniu mi-ar acorda două dorințe, acestea ar fi acestea: să pot păstra căldura respirației mamei și a câinelui meu pentru totdeauna. Sunt cele două animale - unul uman, celălalt nu; unul biped, celălalt nu; Una cu părul alb și pielea, cealaltă, de asemenea - care m-au ținut în viață în acești ani, având încredere că omul și non-umanul pot avea aceeași greutate pe plexul unuia, în cazul meu cele două fețe ale aceleiași monede. Angélica și Rulfo, timpul mi-a arătat că inima nu înțelege genurile, numerele sau speciile. Inima este un mușchi recunoscător atunci când oricine ne privește întinde un tentacul spre el și atingerea lui ne oferă o viață suplimentară, un nou ecran de lumină.